Re – suscitar

El sentido de la Resurrección.

Para volver a suscitar la pasión por la vida

Jorge Carvajal  — escrito en el impulso del café y la luz de abril

Hay una palabra que el español guarda como un secreto alquímico: resucitar. No es simplemente volver a la vida. Es volver a suscitar — despertar de nuevo lo que dormía, encender otra vez lo que se había apagado, convocar desde adentro una fuerza que nunca muere del todo porque su naturaleza es precisamente esa: ser inextinguible.

Hoy, en este día que  celebramos la pascua de resurrección, me detengo en esa palabra como quien se detiene frente a un espejo que no refleja el rostro sino el fuego interior.

La cruz del corazón

En el centro del corazón, en ese espacio sin tiempo y sin espacio se despliega una conciencia que intersecta el tiempo y la eternidad, el cuerpo y el alma, lo que fuimos y lo que podemos ser. En el centro exacto de esa encrucijada vive algo que la biología llama latido y la mística denomina presencia.

Emerger del centro de la cruz del corazón significa exactamente eso: no huir de la tensión sino habitarla hasta que se convierta en umbral. La tensión que duele, cuando se atraviesa con conciencia, se transfigura en la energía de un renacimiento. Todo parto duele. Todo amanecer rompe una noche.

Lo que la biología nos enseña sobre morir

La ciencia, esa otra forma de mística que usa números y geometría en lugar de metáforas de la vida, nos revela algo portentoso: la muerte no es el opuesto de la vida. Es su condición más íntima.

Consideremos la apoptosis — esa muerte celular programada, silenciosa, sin drama ni inflamación, que ocurre en este preciso instante en cada rincón de nuestro cuerpo. Millones de células mueren ahora mismo mientras lees estas líneas. No por enfermedad. No por accidente. Sino porque la vida, en su sabiduría más profunda, sabe que renovarse exige soltar. La apoptosis es el acto de amor más radical que el organismo realiza consigo mismo: sacrificar lo particular para preservar lo total. La regeneración sólo es posible cuando la muerte genera vacío que las nuevas células ocuparán

Sin apoptosis no hay sistema nervioso. Sin apoptosis no hay dedos — son los espacios entre ellos, creados por muerte celular precisa y amorosa, los que nos dan la mano capaz de acariciar, escribir, sostener. La muerte esculpe la vida como el cincel esculpe la piedra: quitando lo que sobra para revelar la belleza que en ella se escondía

Hoy, más que nunca, necesitamos renacer. Regenerarnos. Volver a generarnos. No como metáfora lejana, sino como un imperativo amoroso que brota de ese preciso momento del dolor parto, que alberga al mismo tiempo muerte y renacimiento. Cuando no renunciamos a lo que no somos, morimos en la inercia de la costumbre que aprisiona la vida en la rutina gris del poseer. Condenados a la cadena perpetua de esa falsa creencia, la del ser como un modo de tener, confundimos el agua fresca y abundantes de la vida, el amor que somos, con aquello que se puede retener.

Perder puede ser ganar

Hay una paradoja que solo se comprende desde adentro: en términos de conciencia, perder puede ser ganar, a condición de no perderse.

Perdemos la certeza y ganamos la búsqueda. Perdemos la inocencia y ganamos la sabiduría. Perdemos una identidad que ya no nos sirve y ganamos la libertad de ser más. La condición es no perderse en la pérdida, no quedarse confundido a orillas del cauce de la vida, y atreverse a entregarse a la corriente le lo que permanentemente se renueva. No temamos la caída: el pájaro que cae desde la rama descubre en ese instante la magia de sus propias alas.

San juan de la Cruz en su sabiduría, ese estado que une la ciencia con la mística y la vida, nos decía:  Encuéntreme no sabiendo, toda ciencia trascendiendo” Y es que trascender es el modo más radical de renacer.  El programa inscrito en la biología de los sistemas vivos revela esa sabiduría implícita del plan que los anima, cuando permanentemente, en cada membrana, en cada sinapsis, en cada sistema fluye la energía que es la gran onda portadora de la vida.

Para tomar posesión de un nuevo cargo hay que renunciar primero al viejo. No como derrota: como iniciación. Así funciona en los cargos institucionales y así funciona en los cargos del alma. No se puede ser simultáneamente quien se era y quien se está deviniendo. Hay un umbral. Hay un instante de vacío entre lo que se suelta y lo que se toma. Ese instante de vacío — que el miedo llama abismo y la confianza llama puerta— es precisamente el momento de la resurrección.

Aprender es encender el fuego

Prometeo no robó el fuego del cielo para calentar hogares. Lo robó para que los seres humanos pudieran transformar y transformarse.  El fuego es el símbolo más antiguo del aprendizaje porque el aprendizaje verdadero no acumula información: enciende al interior la llama viva del amor que da a la vida la cualidad de su continua renovación

Aprender, en su sentido más hondo, es un renacimiento cognitivo. Una red neuronal que se reconfigura no es solo metáfora computacional: es una forma literal de que el cerebro muere un poco para nacer de un modo diferente. La plasticidad sináptica es resurrección en miniatura, repetida millones de veces por día. Cada comprensión genuina es un amanecer local, un pequeño sol que se enciende en el interior y que —si se cuida— ilumina también el entorno.

Reconocernos es una forma de renaissance, un renacimiento al amor que somos. Porque hay algo en nosotros que conoce antes de aprender, que ama antes de decidir, que sabe el camino antes de haberlo recorrido. Reconocerse no es descubrir algo nuevo: es recordar algo antiguo que el ruido del mundo había cubierto de polvo. Y cuando ese polvo se limpia —en un momento de silencio, de belleza, de dolor honrado o de alegría inesperada— volvemos a vernos y algo en nosotros dice: ah, sí. Esto era.

El río que somos

Somos ríos, no charcos. Un charco es agua que se quedó quieta y comenzó a pudrirse. Un río es agua que fluye y en ese fluir se oxigena, se purifica, da vida a todo lo que toca y no se agota nunca porque su fuente no es el agua acumulada sino el movimiento mismo.

Albergamos dentro de nosotros millones de formas de vida que discurren como gotas en ese río: los cuarenta billones de bacterias que nos habitan y sin las cuales no podemos vivir, los virus que integran nuestro genoma y que fueron, en algún momento remoto de la evolución, invasores que terminaron siendo aliados constitutivos, las mitocondrias que fueron bacterias independientes y que hace dos mil millones de años eligieron — o fueron elegidas para — vivir dentro de nuestras células como generadoras de energía. Somos una sinfonía de vidas dentro de la Vida. Una comunidad de mundos dentro de un mundo.

Y todo eso — todo ese universo interior portentoso — necesita también su resurrección periódica. Necesita que el río que somos fluya, que no se detenga, que no construya represas de miedo o de costumbre que lo conviertan en pantano.

Respirar juntos: conspirar

Conspirar viene del latín conspirare: respirar juntos. No en el sentido siniestro que la palabra adquirió en la historia política, sino en su raíz más luminosa: reunirse alrededor de un mismo soplo, compartir el aire, ser movidos por el mismo viento.

Respiremos profundo hoy. Conspiremos — en ese sentido sagrado y original — por una nueva tierra y humanidad. No como utopía que nos absuelve de actuar en el presente, sino como visión que convierte cada acto presente en semilla de futuro. Cada conversación honesta es conspiración. Cada gesto de cuidado es conspiración. Cada vez que elegimos la vida sobre el miedo, la apertura sobre la clausura, el amor sobre el cálculo, estamos conspirando.

En el amor siempre somos nuevos. Esta es quizás la verdad más sorprendente del corazón: que el amor verdadero no desgasta sino que renueva, no consume sino que genera, no termina sino que se transforma. El amor es la única sustancia que aumenta cuando se entrega. La única energía que no obedece la entropía. El único fuego que calienta sin consumir el objeto amado.

Resucitar

Entonces: resucitar.

No necesariamente en el sentido teológico que cada tradición interpreta a su manera. Sino en el sentido más cotidiano y revolucionario: volver a suscitar en uno mismo la pasión por la vida. Volver a despertar esa capacidad de asombro que los niños tienen naturalmente y que los adultos vamos perdiendo a medida que la costumbre viste el mundo de gris.

Resucitar es decidir, en este día, en este momento, que todavía hay fuego en el centro. Que todavía hay algo en nosotros que quiere florecer, crear, amar, conocer, servir, maravillarse. Que la muerte que hemos vivido — la pérdida, el fracaso, el agotamiento, la desilusión — no es el final sino el abono de algo nuevo que ya está germinando en la oscuridad.

Todo renacimiento implica una muerte. Y toda muerte, cuando se la atraviesa con conciencia y con valentía, lleva en su centro la semilla de un nacimiento.

Hoy, en este día de resurrección, tomemos el café como un sacramento pequeño. Sintamos el triptófano natural transformarse en serotonina en la epífisis, esa glándula que los antiguos llamaban el tercer ojo y que la biología llama el reloj maestro de los ritmos vitales. Sintamos la alegría que no necesita razón exterior porque tiene raíz interior. Sintamos el alma — esa palabra que no cabe en ningún laboratorio pero que tampoco cabe fuera de la experiencia viva.

Y luego salgamos — o quedémonos, que a veces quedarse es el acto más valiente — dispuestos a resucitar en lo pequeño: en la conversación que se hace con presencia, en el trabajo que se hace con amor, en el silencio que se cultiva con intención, en la mirada que se le da al otro como si fuera la primera vez.

Porque en el amor siempre es la primera vez.

Y en el amor siempre somos nuevos.

Medellín, Pascua de 2026